(A) História Real [1999]

Uma memorável história sobre o amor fraterno. Quão longe você iria para perdoar teu irmão? Ou mesmo teu amigo?

É difícil imaginar-me fazendo o mesmo que Alvin Straight, o protagonista dessa estória. Quiçá porque a importância elevada que atribuímos às nossas próprias ações nos coloquem justamente sobre os outros. E esse outro, quem sabe, pode vir a ser aquele - ou aquela - a quem mais amamos. Não importa a forma como se dá esse amor, ou essa correlação, que seja: o fato sobressalente é que há amor - e isso define tudo.

Distância ou tempo não são barreiras. Pois se fossem, poucas aventuras realizaríamos em vida. E nenhuma jornada é mais marcante que aquela ulterior - precedente à morte desse corpo. A façanha de Alvin remete a isso. Sabendo que não viverá muito mais para amargar a briga que o separou de seu irmão, decide-se, pois, por fazer o que provavelmente jamais haveria feito na aurora de sua vida: perfazer milhas e mais milhas, com uma vibrante tenacidade de espírito, para rever quem o havia ofendido anos anteriormente.

Cain e Abel: Alvin engole o próprio orgulho e o próprio fel, num embarque catártico, cuja destinação final é o perdão. A rixa de irmão a irmão dissolve-se ao observarem, juntos, um lindo céu estrelado, multitudinário - em celebração ao hábito já consagrado entre ambos na juventude. Querendo perdoar, ele deu o primeiro passo - de outro modo, não poderia nunca ser. O longo viajar, no filme, simboliza o rejuvenescer da alma. Se é fato que os anos gradualmente degeneram o corpo, mais verdadeiro ainda é o poder regenerador do perdão.

Parece que o ato de perdoar vem imbuído de uma significância toda sua: ao perdoar, se é perdoado. E assim desaba a concepção de pecado: Maria Madalena osculou os pés de Jesus - e por esse gesto se perdoou, e assim foi perdoada. Se, naquele momento, pesava-lhe o fardo da culpa, esta foi lavada. Por onde passam as águas da mudança, sobram apenas os mais resilientes traços. Sua função é apontar a existência daquilo que outrora perturbou a mente dos homens - o que se julgava indestrutível, mas que o ciclo da vida de da morte não poupou.

Se é que tudo se renova num eterno recomeçar, há-se de ser mau, antes de transfigurar-se no ícone da bondade. Há-se de conhecer a maldade, a malícia e as maledicências, para poder agir de maneira benevolente. Por que perdoar é tão duro, e amaldiçoar tão corriqueiro? Talvez a resposta tenha a ver com o fato de que, ao enunciarmos o perdão a outrem, nossos olhos viram-se, por breves instantes, à reflexão do quê levou a quê, e, desse modo, ao quê fizemos (de errado).

Portanto, fugir é bem mais fácil do que escrever sobre aquilo que remonta, em mim, à existência de uma humanidade que vai muito além da palavra grafada. O homem que pede perdão dá a cara à tapa; e o que o concede muitas vezes recebe bofeteadas duplas: a primeira vai diretamente no auto-orgulho e na auto-importância. A segunda, quando se é traído uma segunda vez, e perde-se a confiança no ato de conceder perdão. Por isso, é essencial saber a quem - e a quê - perdoar, porque é inegável que esse nosso orgulho useiro e rezeiro é um resqüício do instinto de auto-preservação, e já deve ter salvado muitos de incontornáveis ciladas à espreita.

Ajoelhar é mais fácil que pedir perdão: aquele que pede o pé, não raro requisita a mão.

Perdoar ou não perdoar é mais que uma simples questão: é um ato que irá delinear o desenvolvimento do aprendizado. Matar a víbora que te pica pode te deixar sem o antídoto responsável pela cura - e sobrevivência. Não matá-la pode resultar numa segunda picada, e o olvido final.

A morte não perdoa - o gume é afiado, a lâmina é boa. Perdoar pode ser a virada da canoa - em vão sonharás co'a proa. Decisão acertada... decisão correta... quem as conhece, senão quem as faz?

It's always up to you.